en Fuga reinaba el silencio

Parece que el horizonte sigue oscureciéndose y que la desazón busca reinar también en Fuga. Desde este rincón oigo gritar a los gallos descuentos de última hora y veo como muestran sus crestas de plastelina ante el fervor de los que, por fin, encontraron bando. Eso colma la aspiración de los memos, que siempre fueron legión, tener un gallo al que adorar y un enemigo al que vencer. Y hasta en Fuga se oye, cada vez más alto, ese tic-tac y esos tambores que llaman al combate. Y sí, puede que seamos tan idiotas que nos dejemos arrastrar otra vez al fango; puede que enfangarse sea la única salida a ese aburrimiento esencial donde parece habernos llevado la tecnologia, o que enfangarse venga con nuestra naturaleza y que, en el fondo, no tengamos remedio, ni haya Fuga posible donde mantenerse al margen.    

ser el que no eres sin nacer de nuevo

 Muchos años me llevó inventar a un Jordi que aspiraba a oler las flores de esos montes abandonados y a disfrutar con las páginas que no escribieron los que nunca escribieron. Ese Jordi no tenía rey ni amo, tampoco patria ni tribu, aunque sí normas, sí principios y, por encima de eso, algo tan antiguo y desfasado como honor.

Pero la vida, joder, cómo te embriaga en sus memeces, en sus anhelos, en sus glorias, y como, cuando años ha que debería intepretar ya a mi personaje, ahí sigue, esperando a ver si mi naturaleza de asno se despista y le deja consolidarse. Mientras tanto, al menos no vociferes, aunque aquí, oculto, te permitas hacerlo.    

antes de Sócrates, Sócrates no hubiera vomitado

La mediocridad te empuja a unas batallas (que encima perderás) ridículas. Sócrates (sí, me ha dado por él) nos vomitaría si le fuéramos con el cuento. Claro, me dirán, és que Sócrates es Sócrates. Ya, pero Sócrates no nació Sócrates. Prueba de ello es que las aves se comportaron de manera ordinaria cuando Fenáreta lo parió. Vaya, para los dioses era uno más, como usted y como yo. 

Sabemos quién fue ese Sócrates que nos vomitaría. Aristófanes, Platón, Jenofonte, Aristóteles, Diogenes Laercio... y así hasta hoy nos lo cuentan, y todos comienzan a partir de la farsa Sócrates-Querefonte. Pero a mí me interesa Sócrates antes de Sócrates, uno que tendría batallas de chichinabo como las nuestras. Y aprender de él cómo llegó a menospreciarlas.   

la farsa Sócrates-Querefonte

 Dice la tradición que Sócrates fue quien fue cumpliendo la misión de un dios, Apolo. Platón lo pone en su boca en Apología, ya saben, aquello de Querefonte preguntando al Oráculo quién era la persona más sabia del mundo y obteniendo como respuesta que Sócrates lo era. Pero a mí me da que eso es falso, aunque Platón se lo tragara. Me da que eso fue un invento de Sócrates y de su coleguita Querefonte, una coartada que les permitió reírse de todos por la gracia de dios. 

Recuerden lo que era Delfos en aquel tiempo y lo que había que hacer para llegar allí, las aglomeraciones y las colas para hacer la consulta y la creencia de que era Apolo quien contestaba. ¿Y Querefonte pasó ese calvario para preguntarle a Apolo, un dios, lo que se dice que preguntó? 

libros y rosas en Barcelona, o cómo disponer de una buena excusa

 Libros y rosas para olvidar por un momento, hoy, en Barcelona, la abrumadora constancia de ese odio que pinta dianas cada vez en más espaldas, y para olvidar, también, que ahí al lado siguen cayendo bombas y aquí debajo duerme, junto a las ratas, alguien que perdió su baza o se la robaron.  

O puede que los libros y las rosas, hoy, en Barcelona, sean una buena excusa para perdonarnos olvidar el mal ajeno, porque hechos ya a la injusticia, el resto de los días es lo que hacemos... sin libros ni rosas que velen la ausencia de bondad. 

la verdad que es mentira

Eso que pasa, porque está pasando, es esquivo. Lo que ya ha pasado, no. Pero ojo, lo que ya ha pasado es el relato construido con la selección de algunas señales que lo fijan, desechando el resto. Por eso los relatos de lo que ya pasó son diversos y a menudo antagónicos. Y es que eso que pasa y que es esquivo, porque está pasando, es la vida, la suya y la mía, y es compleja y misteriosa, accesible solo cuando se aleja, y desde esa única perspectiva vemos aquello que buscamos, y como es generosa, nos lo ofrece, claro y cristalino. Cada uno busca lo que busca, y lo encuentra, claro que sí, pero hay que ser ingenuo y peligroso para creer que esa verdad, evidente para mí, es la verdad. A ese nivel, claro está, mi verdad es mentira.   

el asalto a una pobre e imperfecta democracia

 Parece que la dominación, hábilmente focalizada, consigue apoderarse de las imperfecciones de la democracia para atraer bajo su velo a aquella masa de desgraciados (yo, y puede que usted, entre otros) que la reinventaron para formalizar sus ansias de emancipación. Sorprende la facilidad con que se atrapa a los que nunca tuvieron nada, y nada siguen teniendo, con mensajes simples y maniqueos que los advierten de la amenaza que pesa sobre sus migajas. 

En sus banquetes, los dominadores gestan los bandos para que la lucha no los alcance. En sus ceremonias siguen sonrientes la cacería y esperan, como salvadores, a que los miserables se machaquen. Los que queden en pie, entonces, lo cederán todo. Eso sí, hay esperanza... si la amnesia no es unánime, nacerán nuevos miserables que añorarán y querrán recuperar algo parecido a aquello que una vez tuvieron, con todas y cada una de sus imperfecciones.  

filosofía para el continuo apagón

 ¿Qué queremos? ¿Qué buscamos? ¿Qué elegimos? No sé a ustedes, pero yo, en momentos de lucidez (que son, afortunadamente, escasos), constato que sigo siendo un misterio, que es falso que pueda uno conocerse a sí mismo, que quiero A y noA, que busco A y noA, que no elijo ni A ni noA, que todo viene como viene y se va como se va, y que no sé cómo he llegado hasta aquí, que este aquí no es hijo de un plan, que todo es muy grande y hay que vérselas con no ser aplastado. Afortunadamente, ya les digo, la mayor parte del tiempo quiero, busco y elijo, sin más. Ah, y reflexiono sobre esas verdades que la mayor parte del tiempo son mentira.

paraísos perdidos que no se perdieron ni eran paraísos

Aunque no prestes atención, sabes que la nuestra es una sociedad de paraíso perdido, centrada en el ansia colectiva por la juventud. Levantas sospechas si afirmas que no volverías a tener veinte años, ni treinta, ni cuarenta, que ya estuviste allí y que no, gracias, que ahora ves mejor, bueno, ves otras cosas, las mismas, pero de otra manera, ya me entienden. Me dicen: "No es volver a los veinte, sino mantener aquel espíritu juvenil". Ah, vale, eso lo mantengo, pero no es el espíritu juvenil, es el espíritu vital, que puede que sí, que con los años vaya muriendo. No es mi caso. No todavía. Así que lo que se anhela no es la juventud, sino una vida sin acumulación de derrotas no digeridas.  

vencer no es vencer

Resistir es vencer, por muchas derrotas que lleves acumuladas. Cada vez cuesta más hacerlo, es cierto, porque los envites que vienen huelen a nuevas derrotas que traen el peso de las que las precedieron, y se ven todavía más poderosas e insalvables. Pero los enfrentas, y sueñas con que esta vez te sonría la victoria, por mucho que sepas que no, que la derrota es inevitable. Por eso resistir es vencer, porque vencer no es vencer, vencer es seguir, luchar, perseverar... como decía aquel, sin perder el entusiasmo.

impulso salíbico

¿Es un síntoma de nuestro tiempo la proliferación de aduladores y de detractores, o siempre fue así? Ahora que no se sabe quién coño es quién, servidores y obedientes se mezclan con díscolos y punkis a la moda, deseosos todos por vencer. La derrota ya no tiene prestigio, pero no se debe olvidar que la victoria tampoco. Se te quiere y se te odia y se te ignora y se te reconoce y se te olvida, todo a la vez. Dan ganas de escupir, pero está todo tan limpio y desinfectado que ya no hay lugares donde hacerlo, y escupes sobre ti mismo, porque puede que lo merezcas.

tiranos en la sala de espera

Somos nosotros los que desbrozamos el camino para que lleguen los salvadores. No sé si han sido los mimos y las comodidades, o puede que solo la estupidez, pero es sospechoso que todo el mundo sospeche de los mismos, estés inclinado a un lado o al otro del arco parlamentario, tengas más o tengas menos. A menudo se olvida de dónde viniste tú y cuál era tu intención cuando llegaste huyendo del hambre, porque el otro es ahora sospechoso de todo y todo ciudadano de bien lo señala con el dedo. ¡Qué fácil le estamos poniendo a los enemigos de la democracia que acaben con ella!

Y mientras nuestros políticos, sus principales enemigos, arrojándose títulos universitarios, másteres y demás minucias a la cabeza, y nosotros, como buenos pardillos presuntuosos y arrogantes, indignándonos por su falta de decencia. Y los tiranos, mientras tanto, a la espera.

el parto de una decisión ¿irracional?

 ¿Será imposible rechazar una invitación a palacio? Si eres hijo de nadie y solo has visto esos salones en el televisor, si por esos azares que van llegando se abre uno para ti, no imposible, pero sí muy difícil. Es la servidumbre acumulada, que ha hecho su trabajo. Y no hay nada más agradable para el perro que la caricia en el lomo de su amo. Por eso decir que no es muy difícil. Solo se hace realidad si, previamente, tienes un blog y escribes una entrada como esta y luego, sin pensar, rehúsas. Recuerda, si piensas estás perdido: no hay mejor aliado de la servidumbre que la razón, que es la herramienta que utilizas cuando piensas.  

un filete de mamut, al punto y por la cara

 Hacía tiempo que no se oía una estupidez semejante, y la dijo un líder de unas masas despegadas con motivo de la efémeride de Haymarket. "La vida está para disfrutar, no para trabajar". Es una memez filosófica, pero también histórica y antropológica y sociológica y biológica y, sobretodo, es una memez vital, evidente para todo hijo de vecino con un dedo de frente. Para nuestros ancestros, allá en sus cuevas, afirmar eso hubiera supuesto la censura de todo el clan, sin excepción. Aquí se le aplaude, porque lucha por todos nosotros, hijos de la superficie y el sopor, del paripé y la fanfarria.

una lamentocracia para ahuyentar el aburrimiento

Los tiempos, como nunca, invitan a llorar, porque, como siempre, grandes son los oídos llamados al lamento y astutos y numerosos los convocantes. Y nos ponemos a llorar, todos juntos, alardeando de esa incontinencia emocional que se receta para estar en consonancia con los tiempos, pero ¿qué quieren que les diga?, a este llorón que escribe porque quiere no le verán nunca caérsele una lágrima ni un lamento, o ese es mi deseo. Se me caen, por supuesto, pero donde deben hacerlo.        

fidelidad al acontecimiento, aunque acontezca bien poco

Seguir, sin más. Aunque solo sea por mantenerse fiel a lo que una vez elegiste sin que arma alguna apuntara a tu pecho. Seguir, sí, por fidelidad. No se me ocurre otra manera de responder a todos esos porqués que se superponen, como si todo tuviera que tener una razón, como si todo tuviera que responder a un objetivo. No, hay cosas, puede que las más importantes, que no lo tienen. Es cuestión de seguir porque sí, porque quieres, aunque a veces no quieras.  

Sócrates antes de Sócrates

No se explica, pero los que entienden del vuelo de las aves dicen que se comportaron de ordinario cuando Fenáreta lo parió. Es decir, los dioses no vieron nada extraordinario en el nacimiento de aquel niño, lo que implica que Sócrates era como usted o como yo cuando nació. Uno más. Del montón. Y esa es la grandeza de Sócrates, que llegó a ser Sócrates sin haber nacido Sócrates. Obvio que su tiempo no es el nuestro, pero mi daimon me dice que en aquella legendaria Atenas, si yo hubiera nacido de Fenáreta y de Sofronisco, Sócrates no se hubiera convertido en Sócrates. O sea, hay algo más que el azar, pero no sé qué y, más relevante todavía, tampoco me importa.    

ahí va un servidor voluntario, como Atlas

Aunque habites en Fuga, sirves voluntariamente a lo decidido por la mayoría, y en ese espacio que compartes, suyas son las normas y las cumples. No eres un clandestino, aunque saltaste a la clandestinidad. Ni tampoco un cínico. Sirves, sin más, aunque mucho de lo decidido te parezca estúpido. Y tampoco, por último, eres un activista. Es imposible, porque si habitas en Fuga es porque tu conflicto acabó y saliste victorioso. No sé el número de los que habitan ese lugar-la discreción es natural- pero sean los que sean, si esto no salta por los aires es gracias a ellos, que callan cuando todos gritan y que hablan cuando nadie habla.       

la verdad de la desinformación, y la mentira

Si alguna vez existió una frontera entre la verdad y la mentira, ahora parece evidente que ha desaparecido. Todo se conjura para engañarnos, pero seamos honestos, somos una especie a la que le gusta dejarse engañar. Como se han multiplicado los canales, es fácil dar con alguno que nos diga lo que queremos oír, que reafirme esas mismas verdades que, siendo mentira, los rencores, las ansias y los odios cotidianos han ido acumulando y que ahí están, prestas a ser regadas con ceremonias de confirmación. Así que sí, son tiempos confusos, y lo más sensato es poner entre paréntesis eso que creemos que es verdad, porque seguramente sea mentira. 

Querefonte jamás pisó Delfos

Todavía queda agua en las fuentes de las que bebimos, y puede que haya llegado el momento de volver hacía allí nuestra sed. El único obstáculo que hay que salvar es la prisa y, claro, 2.500 años de tradición que pretende convencer de que, o bien todo está ya dicho, o bien el marco está perfectamente delimitado. Pretender lo primero es absurdo o, al menos, si todo está ya dicho, es necesario volver a decirlo con nuestras palabras, que son otras porque son más viejas. Pretender lo segundo es más humilde, pero nos deja igualmente atrapados. 

No vamos a encontrar allí respuestas -¿a quién le interesan las respuestas?-, sino preguntas, y me da que las múltiples crisis con las que nos cagan de miedo tienen su origen en que hemos olvidado las preguntas o, mejor, hemos olvidado que todas las respuestas son siempre interesadas.